Cuando a uno le cuentan que han visto u oído a, pongamos por caso Aznar hablando en idiomas cual ‘poligliota’ y encima te ponen el vídeo; pues lo primero es soltar la carcajada perentoria y pertinente. Luego ves que la cosa sigue, y con semblante serio, es decir, que el personaje en cuestión se lo está empezando a creer y, lo que es peor, pretende hacérnoslo creer a todos. Hacer partícipes a todos de una imagen suya de eso precisamente, de ‘poligliota’. Y cunde el ridículo.
No tan exagerado pero más o menos es de lo que puede adolecer la tercera propuesta, tras la digna ‘Layer Cake’ y ‘Stardust’, de este director británico, marido de la Schiffer (eso es currículum), colaborador y muy afín al también británico Guy Ritchie, ex de Madonna, e hijo del primo de la cuñada del vecino del quinto.

Entrando en materia, la cosa empieza bien, con fidelidad al cómic, con un dejar que el tema superhéroes se ridiculice por sí solo delicadamente, sin estruendos ni gracias forzadas, de una manera muy meritoria. Presenta, desde la sensatez y la frescura, una especie de ‘Watchmen’ adolescente donde el ser superhéroes, más bien ‘Supersalidos’, es la excusa para plantear otras cosas o, como en este caso, otros entretenimientos atractivos.
La ‘pega llega’ cuando se lo empieza a creer y se pretende hacer algo serio de todo esto, cuando presenta una vendetta familiar y un mensaje final de ‘no, si en realidad somos superhéroes que verdaderamente combatimos el mal y luchamos por un mañana donde una niña pueda ver su futuro con claridad…’



Aparte está el escabroso asunto de su sociedad de procedencia. Inevitablemente USA, resulta interesante ver cómo un país que censurase medio pecho de la hermanísima Jackson, no se escandalice por mostrar una cultura armamentística realmente preocupante; por presentar a unos niños empuñándolas cuales niños guerrilleros, aquellos de las junglas donde la vida vale tanto como en la especie de Bronx sangriento en el que se debate esta cinta. Una ligereza moral ante el homicidio bastante incómoda de ver. Escalofriante asistir a una educación de menores a base de armas, aunque sólo sea medio de coña. La secuencia del superpapi Nicolas Cage disparando a bocajarro a su hija pequeña con chaleco antibalas para que aprenda lo que son las calles da cierto, por no decir mucho, reparo. La 'Sociedad del Rifle' es lo que tiene (¿por qué, Charlton?).


En resumen: en el cómic queda todo más sangrientamente artístico y enigmático que en la gran pantalla y lo que medio bien empezó, sostenida porque visualmente está bastante lograda (unas secuencias de cómic tridimensionadas magníficas), con un gran acompañamiento musical y una leve mofa meritoria y sorprendente; acabó derivando en una psicodelia y masacre armamentística de cuidado, con niños y friquis de ‘insti’ como protagonistas. Más le hubiese valido quedarse en el dibujo gráfico, en superhéroes de pega con frenillo, palizas varias y descojone generalizado ante lo ridículo de los atuendos; más que en algo más, algo tan poco creíble y casi escandaloso como aquel ‘Estamos trabajando en ello...’.

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