Si a una tuerca se le dan vueltas y más vueltas, puede que llegue un momento en el que se salga de rosca y ya ni apriete, ni se sostenga, ni cumpla función alguna. En estos tiempos de sequía imaginaria por parte de la industria comercial norteamericana (llevan en el dique seco unos 50 años aprox.), ya no se sabe de donde tirar para arrastrar a la gente a las salas (¿por qué no les llega también el recorte de crisis de rigor? ¿y si se les veta en las carteleras nacionales? Dinero no sé, pero la de disgustos que podríamos ahorrarnos…). Por tal motivo hoy en día se descongela a los personajes clásicos y se les da una y mil vueltas hasta distorsionarlos totalmente de lo retorcidos y recalentados que quedan (cuidado que se comenta que el proyecto original era un Hood villano e impostor en contra del orden británico establecido). Y al igual que sucediese con Sherlock Holmes (eso sí que es un crimen) le ha tocado el turno al héroe de Sherwood a medio camino entre la leyenda y la historia medieval. Y el encargo fue a parar al gran director británico Ridley Scott, que ya revolucionara el cine con asuntos de tanto peso como ‘Alien’ (está preparando precuela) o ‘Blade Runner’. Ahora ya en cierta cadencia comercial, aún no nos hemos despertado del todo de su penúltima ‘Red de mentiras’.

En un alarde de originalidad (anótese la ironía) pretende narrarse algo así como los ‘Evangelios apócrifos’ del personaje; es decir, esa etapa de la vida del héroe menos explotada. Un espacio que comprendería el tiempo desde la vuelta de las cruzadas hasta la proclamación oficial como proscrito y su consiguiente reclusión en el bosque ya más conocida.



Y en esas estamos cuando nos percatamos de que ‘Gladiator’ también manejaba el arco. Carpetazo a aquella figura más o menos estilizada, astuta, ágil y sagaz. Adiós a aquel bailarín de las ramas, afilado como la punta de sus flechas. Ahora, en su lugar, un inexpresivo y cervecero Crowe (pese a que por lo visto tuvo que ponerse a dieta severa) manda ejércitos, salta a las batallas con una especie de martillo y arenga a las tropas como un ‘Braveheart’ cualquiera.


La cosa entretiene más de lo que se preveía, porque las imágenes tienen maestría y porque se intercala con un coqueteo romántico (eso siempre funciona y más con la luminosa Blanchett de por medio) bastante sobrio y aceptable. Pero hasta aquí, porque la cosa no aporta más, ‘no es más que una más’, resulta perezoso imaginarse el volverla a ver íntimamente en un futuro relativamente cercano y su recuerdo dura lo que se tarda en acabar el bol de palomitas (para quien tenga la fea costumbre de rumiar eso en una sala de cine).

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