La idealización de la figura del cómico y artista de vodevil es una cosa que ha quedado desfasada. En estos tiempos, un cómico es un orador que recita monólogos ingeniosos. El mitificar a las figuras del antiguo circo y demás personajes a medio camino entre la miseria melancólica y la carcajada histérica, es algo ya caduco y que en este país ha venido desempeñándose casi en monopolio por la dinastía Aragón. Esa adoración por y para público, ese nerviosismo desvivido en un humor ansioso por el eterno aplauso y la bendita labor de ‘arrancar la sonrisa de un niño’, es algo que suena bastante desfasado, pese a que asistimos a la mejor recuperación posible en la primera película del polifacético Emilio Aragón, en un eficaz intento por no perder el testigo que recogió de sus ancestros.

Y eso que la cosa comienza tremendamente excesiva, nerviosa y tan artificial y sobreactuada como un vulgar ‘Amar en tiempos de huevos revueltos’. Sí, porque todo parece tan teatral que causa rechazo al sentido común, las frases de los diálogos se suceden con histerismo, las gracias muy forzadas y todo parece lo dicho, una narración de supervivencia de posguerra tantísimas veces vista.



Y uno ya comenzaba a anotar que, pese a la buena ambientación y los cuidados planos, la tara era la de siempre, la de un guión muy pobre cuando, la cosa comienza a remontar el vuelo y uno se va enganchando a los personajes que comienzan a funcionar, casi por arte de magia. Los excesos de Imanol Arias se vuelven intencionados, los exabruptos del jovencito Roger comienzan a ser tolerables y la simpleza del personaje de Lluis Homar cobra relevancia. Se abandona el humor simplón y comienzan a verse valentías y agudezas muy interesantes (esa canción de ‘No se pude vivir con un Franco’ debería constituirse en himno). Pero sobre todo la cosa comienza a funcionar hacia la mitad porque comienza a haber argumento, comienza a haber un porqué y, a la típica tensión agobiante de la España Negra, se suma una conspiración que pese a simple, se hace entretenida. Y la cosa culmina en un apogeo de la emoción fácil y del drama previsible, no obstante eficaz, maná de la legión de devotos nostálgicos. Y ya cuando se le da ese estoque medio biográfico final los clínex vuelan y se consumen cual cuenco de palomitas.


En definitiva, una película que comienza como un episodio de teleserie viejuna más, cuando de repente comienza a remontar el vuelo cual pájaro, a medida que se va entramando la cosa y; aunque el pájaro es de papel y no deja de ser una emoción muy facilona, utópica y fugaz, el rato en el que el papel vuela hasta se disfruta y todo.

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