El cine de luchas orientales es un curioso género en sí mismo. Curioso porque supone o debiera suponer un entretenimiento a base de movimientos nacidos de la profundidad y concentración más espirituales, más en los límites de la capacidad humana. Sin embargo, lo que suele suponer y ahora siempre supone, es una ristra de tollinas inverosímiles nacidas de los despropósitos comerciales más insolventes.
Y de esta guisa es como se presenta la segunda cosa de este director australiano, eterno asistente de los Wachowski, del que ya vimos ‘V de vendetta’, y que colaboró en la horrenda ‘La invasión’, el derrumbe ‘Matrix’ y en el segundo capítulo de ‘Star Wars’, posiblemente estos últimos, los mayores destrozos de una saga en la historia del cine, lo cual dice mucho del director que nos ocupa. Y se presenta atrayendo al público de las luchas míticas y, -debido a su origen USA de cuyo tufillo no logra desprenderse-, devolviendo a desencantados (de nuevo) devoradores de palomitas.

Porque, el entrenamiento sobrehumano a la convivencia con el dolor, que siempre da mucho juego en este género, está tratado como meros azotes brutales a púberes, sin más enseñanza que la de repartir tanto como recibir. Todo es preparación al mamporro (ya ni aquello de ‘cuando la rama de un árbol aguanta al viento, el tronco se siente orgulloso’. Ya ni eso). Pero no tirar de lo básico no es lo peor. Ni los chorrazos de sangre (muy líquida, muy Titanlux) son su peor tara. Lo peor es lo de siempre, lo que se echa en falta en producciones norteamericanas, medien moratones o no: la falta de un argumento que no constituya una real chapuza.
Se pueden hacer buenas películas de combates partiendo de una idea muy simple (que aquí se intenta pero sigue sin tener sentido) que suele ser la venganza. Tampoco se reclama una enorme complejidad de argumento ni nada por el estilo. Las clásicas del género no lo tenían. Pero eran las formas, la lucha como tal…, eran artes marciales tangibles, fantásticas pero no propias de superhéroes, de combate más físico, más de escorzos, de personajes magnificados, importantes (aquí es que sale una estrella del pop coreano). Salen chorros como fuentes y el brillo de las espaditas ciega de ver lucha de verdad.


A través de las calles de Berlín (si nos dijeran que es en su lugar ‘Villacalambre’ sería igual de creíble porque no se ve nada), sale una policía de color (lo típico de las artes marciales), investigando no se sabe qué, descubriendo unos complejos complots de no se sabe qué, y acompañando al héroe sin saber tampoco muy bien por qué. Todo es tan simple y tan torpemente enlazado que se reclama con ansia que vuelvan los mamporros y que cesen las pausas intermedias, cual anuncios, que cuentan cosas sin sentido.
Y las luchas en sí tampoco llegan a impactar realmente. Movimientos muy rápidos vale, pero sin arte en el rodaje de la violencia. Falta credibilidad, falta claridad, falta sentido. Os diré para terminar y a modo de lección, pequeños saltamontes, que aquí ‘Las espadas se insertan en los cuerpos como patatas fritas al cuenco de ketchup…’