El chocolate puede ser un placer para los sentidos pero ¿Lo es cuándo te sumergen en una olla tremendamente espesa para buscar unas valiosas monedas en el fondo? Las buenas intenciones y el esfuerzo por recuperar el buen estilo quedan en mucho menos cuando se hallan inmersas en una trama que peca de densa en lugar de reposada. Séptima de esta directora catalana, más que destacada en nuestro cine por su dedicación y preciosismo.

El genial ritmo asiático de narración cinematográfica resulta espléndido porque cuenta cosas tremendas con el mayor de los sosiegos, como los tiburones en un acuario. Hacen añicos a sus presas con inercia, frialdad, como quien no quiere la cosa ('ver' Wong Kar Wai). Aquí, en cambio, se reclama algo más. Que sucedan más cosas tremendas, que haya más tiburones y más presas. Porque la historia es digna pero explicable en un par de frases y eso acaba pasando factura por muy bellas que sean sus formas.

También hay momentos en los que tanta profundidad sin descanso acaba por parecer algo irreal y agobiante. Demasiada intención poética, forzada y poco creíble. Una melancolía demasiado asfixiante de unos personajes etéreos, hace que cueste ver los grandes detalles e intenciones que sin duda tiene y que son una constante en la obra de la directora. Obras que puede que requieran demasiado esfuerzo, más que por su espesor, por su falta de enjundia, pero que cuentan casi todas con dos o tres secuencias que perduran (aquí hay un beso compartido con comida como nunca se ha visto en cine). Y tampoco hay que negar su gusto exquisito por la belleza de los encuadres, por la composición, por los detalles magníficos de una ciudad como la que narra, los interesantísimos detalles de fetichismo de su sociedad (ese parque con megáfono anti-rutina, esa mítica habitación de hotel…), el delicioso acompañamiento musical (temazos). Pena que cueste tanto acceder a todo esto.

Y luego cuenta con el curioso caso de Sergi López. Tipo espléndido de gran expresividad que cuenta, por el contrario, con la voz menos transmisora y creíble de la historia del cine. Una voz que suena a ‘no me creo lo que estoy diciendo’ (y nunca mejor dicho) de una manera tan evidente que verdaderamente distrae de seguir la trama. Es oír la voz de su personaje y evocar inmediatamente a aquel nervioso crío en la función del colegio al que le ponen el guión delante para que lo lea. Un gran actor con la voz menos interpretativa de la pantalla (‘-¿Te apetece cenar conmigo esta noche?-‘). Y luego está ella. Rinko Kikuchi. Absoluta, llenando la pantalla con su atormentada figura. Enorme y luminosamente oscura. La pena es que su personaje tiene un tránsito demasiado fugaz de asesina implacable a dulce enamorada, difícil de digerir.


Un ejercicio demasiado trabajoso, el que reclama del espectador, para que se abra paso entre la absoluta melancolía y así poder degustar los innegables apuntes visuales de una trama hermosa, aunque excesivamente descriptiva y forzada.