Que ni pintado. Interesante oportunidad para redefinir la agilidad en el arte. En una misma película podemos ver marcados ritmos y distintas formas de esbozar la trama más o menos biográfica de la pintora Séraphine Louis, en esta cuarta película del director francés.

El comienzo y primera mitad del metraje es fascinante. Las cosas se suceden a pinceladas cortas, intensas, rápidas. Nada de lo que se narra deja de describir a la protagonista. Todo sirve para definirla, para ir haciendo el boceto a carboncillo, con un trazo marcado, fino, elegante. Narra la vida de una sirvienta casi analfabeta en la Francia de los primeros años del siglo XX y que alberga el secreto de la genialidad en la pintura. Cómo se mantiene eso como un tesoro entre su dura vida de sirvienta es una auténtica gozada. El cómo se quita importancia a su propia obra, cómo disfruta con el mínimo reconocimiento, cómo trabaja en la pintura por ‘mandato divino’ es absolutamente delicioso de contemplar.

La fotografía es una obra de arte en sí misma. Los paisajes y localizaciones son admirables. Describe al detalle esa campiña verde francesa, mecida por un impenitente viento que acuna la densa flora, ese verde húmedo. La composición de cada plano está construida con clara vocación pictórica. Otra obra de arte es la expresión de la protagonista que encarna al personaje, Yolande Moreau (con razón dijo el director que sin ella, no habría película), con esa mirada azul de elfo galo. Verla enfrascada en sus pinturas es una redundante genialidad.


El antes y el después lo da, a mitad de la proyección, unas secuencias deliciosas, que representan el punto álgido de la cinta y en las que la artista se decide a mostrar sus pinturas ante las caras de asombro de los diferentes espectadores. Mira con atención asomando la nariz tras sus obras sin perder un resquicio de la reacción de sus contempladores. La cosa pintaba bien y el lienzo estaba casi listo.

La pena es que la cosa deriva en la decadencia de la artista y de la película a la par. Todo se vuelve oscuro y lo que eran unas refrescantes pinceladas cortas se convierten en brochazos oscuros y densos. Un remate que desmerece el conjunto de la obra.

Genialidad al estilo clásico, aquella que difuminaba sus márgenes con la locura. Aquella asocial, al margen de acontecimientos ajenos a su intimidad (paréceme una auto-biografía). Con muy buenos y gozosos detalles en sus comienzos y que se estropean un tanto en su alargado detrimento final.

Esta lástima de resultado o firma del lienzo cinematográfico lo compensamos con un broche a esta crítica adjuntando una foto personal de una de mis pinturas a ver si viene un mecenas como el del filme y nos saca de la crisis.
Por darle un toque más personal si cabe.