A.I. es, además del título de una bochornosa película del siempre infantil Spielberg, las abreviaturas de los dos grandes requisitos del séptimo arte: Argumento e Interpretación. Y una de las muestras más claras de que cuando esto es respetado el resto da más o menos igual, posiblemente sea la tercera película del poco destacable director norteamericano Dick Richards.

La iluminación es deficiente, con ese aire a teleserie cutrecilla, el ritmo narrativo es bastante regulero, la ‘voz en off’ está desarraigada y, en general, pierde bastantes detalles y ambientaciones narradas en la novela original del mismo título y de 1940. Pero qué más da todo esto cuando la mencionada novela corre a cargo de uno de los escritores más importantes, clásicos y geniales de la novela negra de todos los tiempos: Raymond Chandler y su genial personaje detectivesco: el mítico y cínico Philip Marlowe.

Eso por un lado (la A cubierta). Por otro, cuenta ni más ni menos que con otro coloso a los coros: Robert Mitchum. Qué más da también el resto del reparto, absolutamente secundario (ojo que cuenta con un pequeño papel Sylvester Stallone. Juntar a esos dos actores en un mismo plano es como mezclar Baileys con Calimotxo: puede causar indigestiones). Cuando a uno de los mejores actores de todos los tiempos lo trajeas convenientemente y lo imbuyes en gabardina y sombrero, cigarros y alcohol, el resultado siempre es satisfactorio. El resto es igual (la I cubierta).


Enésima demostración de que una película mediocre puede ser bastante destacable si sigues las líneas marcadas por una novela ya escrita absolutamente genial, astuta, de diálogo afilado y brillante. Y también que una puesta en escena bastante inanimada puede pasarse por alto si como actor protagonista tienes a una de las miradas más reconocibles y contenidas de todos los tiempos. Y es que, cuando la cerveza es buena, se puede pasar por alto que la lances sin espuma y sin gracia.