En cine, del amor al odio no hay un paso. En cine, del amor al odio hay como metro y medio que debe ser la distancia que separaba los brazos extendidos de Robert Mitchum entre nudillo y nudillo. Este mes traemos un clasicazo eterno de 1955 y que vino a ser la primera y última película como director del gran actor británico Charles Laughton (al que Billy Wilder calificara como el más grande actor con el que nunca había trabajado), más reconocido por esos ojos saltones y esa papada, vistos en tantos juicios, que la peluca blanca se asocia al conjunto como algo inherente a él. Y basada en el novelón de Davis Grubb.

La trama comienza a lo ‘Qué bello es vivir’ con un ambiente norteamericano rural y unos niños cándidos y angelicales (¡Hey, pequeño Joe!). Pero Laughton es europeo y por tanto se nos va insertando en una trama realmente cruda y creíblemente terrorífica (los ‘instis’ aún no se habían inventado). Los cándidos e inocentes niñitos son los destinatarios de una fortuna robada por su padre y se convertirán en el objetivo de uno de los personajes más míticos de la historia del cine y que el enorme Robert Mitchum hace que cale hasta los huesos del espectador. Un predicador para la historia, un predicador con las palabras ‘amor’ y ‘odio’ tatuadas entre los dedos de cada una de sus manos. Papelazo imposible de desempeñar mejor. Sus chillidos histéricos, sus canciones terroríficas de voz profunda, su mirada desorbitada, su alargada e inapelable sombra… Da igual el número de veces que se vuelva a ver la cinta, el escalofrío por la espalda viene asociado inevitablemente a verle persiguiendo a los niños o imponiéndose en una de las ‘noches de boda’ más terroríficas que se recuerdan.

Aparte de la implacable persecución de púberes que pone los pelos de punta, la obra en sí es mucho más que la historia del típico psicópata persiguiendo a sus víctimas. Es una mordaz caricatura del fanatismo religioso, encarnado en el genial personaje de la fanática anciana del pueblo (lo suavizan al final con unos cuentos bíblicos, valga la redundancia, por no cantearse como alegato anti-católico), a la par que una magnífica ridiculización de la estupidez corderil de las masas. 


En definitva, una obra maestra de la intriga, llena de sombras y tensión. Una joya cuyo diamante central es un personaje absoluto, ejecutado por un actor igualmente mítico. Eso sí, igual salen corriendo calle abajo o pretenden un intercambio de 'hostias' si se llegan a cruzar con un cura escolapio en plenos ejercicios espirituales. Pecata minuta, ego te absolvo.