Sí, es asquerosa, repulsiva, opresiva, mareante. Pero la segunda película del director franco-canadiense Jean-Claude Lauzon y última a la postre tras el accidente aéreo que acabó con su vida, produce en el espectador un morbo, no de programa de actualidad rosa, sino de atender a algo tan adornado y compuesto que, pese a su repelencia, ejerce esa morbosa atracción a la que nos referimos.

Esta cinta, filmada en 1992, pasaría por ser firmada en los sesenta en plena efervescencia cinematográfica italiana a lo ‘Satyricon’ Felliniano (de hecho la película parece rendir un pequeño homenaje a estas raíces en sus momentos iniciales. En cómo se cree es concebido el protagonista –impresionante-), es decir, poesía brutal y salvaje, surrealista, paranoica y desasosegante. Aquí se nos muestra el diario narrado de un niño que se vale de la imaginación para escapar de la demencia familiar. Una familia bestial, psicópata, y que en sus pasos iniciales se nos muestra obsesionada con la defecación como muestra de salud (qué joyita). La locura y el trauma infantil transformados en fantasía como válida terapia.

Realmente es una experiencia tormentosa, difícil, agobiante. Continuamente se suceden sorpresas en la narración, giros salvajes de una niñez y familia imposibles, todo enmarcado en la miseria más enfermiza, con ratas, centros psiquiátricos, un despertar a lo sexual terrorífico y una música de ambiente que incita a ponerse una camisa blanca de mangas inusualmente largas.
Su verdadero valor: su poética composición de planos, su fotografía cuidada. Cada imagen es recargada de detalles, de objetos, de descarnada miseria, de suciedad en verso.


En definitiva, una experiencia fílmica traumática, terrible, escatológica, tan psicopatológica que puede despertar migrañas, de las que dan lugar a pensar aquello de ‘…yo para pasar un mal rato, no me meto’. Ahora bien, les quedará para el recuerdo porque, aunque quieran, les costará apartar la mirada de la composición de estos brutales planos en esta especie de Amélie tenebrosa y que atinarán directamente en los traumas más recónditos de su subconsciente, de existir tal cosa. Pura poesía sádica y cruel.