Como un papa cualquiera besando tierra a la bajada del avión, la primera vez que uno ve la octava gloria bendita del director vienés Otto Preminger, de 1945 y título original ‘Fallen Angel’ (manía de tocar los... titulillos), no puede por menos que echar rodilla en tierra y dar las gracias por ser tan afortunado de haber contemplado arte en estado puro. Como quien conquista una tierra desconocida, como quien pisa cualquier luna o cae del caballo cegado por un advenimiento cualquiera.

Imposible ser objetivo en esta ocasión, si es que alguna vez se pudo ser en algo y menos barajando arte tan exagerado entre los dedos, esta enorme obra cinematográfica es una brutal debilidad para este quien les escribe. Dentro de las tres o cuatro mejores películas jamás contempladas (tal es el nivel), se podría afirmar que no hay historia como la que se narra aquí (qué novelón de partida de Marty Holland), tan trepidante, tan llena de altibajos emocionales, de debilidades, de esperanzas, de perdedores, de intriga, de sorpresa… y así hasta el infinito. Una historia que atrapa porque todo, absolutamente todo lo que se cuenta es relevante. No se repara en cosas que no importen o signifiquen algo. 
Nos adentramos en los devenires de personajes de ensueño vapuleados por la vida, con sus miedos, su historia vital en la mochila, sus obsesiones, ilusiones… Hay una filosofía de vida en cada uno de sus magistrales diálogos, cargados de un realismo cruel, pero siempre marcados por una humanidad identificable, de eterna empatía.

Gloria de un estilo del que ya no tendremos noticia nunca más. Desdichas mezcladas (que no agitadas), con gabardinas, sombreros impolutos y desayunos a base de whisky y cigarrillo. Cuando los personajes no perdían la integridad y los tipos se diferenciaban por las arrugas de su carácter y no por las de su traje. De tugurios de jazz a la orilla del mar, de irse el asesino detenido y pararse a echar una última moneda a la gramola de un bar de pueblo, para despedirse con esa canción suave que tanto significaba para él. De mujeres fatales por lo terriblemente hermosas y por el tormento irrenunciable al que sometían a todo hombre de su entorno (lo de Linda Darnell es que no hay nada igual, ni Jessica Alba ni milongas…) De mujeres que pese a la descorazonada sociedad que las rodea mantenían su fe en el bala perdida de hombre que elegían como marido, y que a la postre conseguían sanarles (enorme Alice Faye). La mujer como perdición y salvación en dos papeles para la historia. Hombres como pícaros buscavidas vapuleados por el juego y la corrupción (papelonazo de Dana Andrews, impensable hacerlo mejor), con la única motivación de salir bien parados de su inevitable sometimiento al género femenino, ante el cual sólo se pueden ahogar las penas en el bar más próximo.


Inabarcable obra suprema del séptimo arte que alberga pasión, intriga, estilo, trampas y esperanza. Obra insigne del cine negro, que hará derrochar lágrimas como puños de entusiasmo a los que busquen historias perfectamente engarzadas y cargadas de verdad, personajes tan cotidianos como mitológicos y un estilo irrepetible.

No hay película como ‘¿Ángel o Diablo?’, no hay vuelta atrás y aquí quemamos todas las naves. Después de verla, el resto del cine parece menor. Es una vergüenza que no entre en todos los ‘reputados tops’ como una de las cinco mejores películas de todos los tiempos. No es cuestión de gustos. Es que no hay película igual, rodilla en suelo, -reverencia-.