Trilogía de lo humano -Parte uno-. Ni trilogía ‘Matrix’, ni trilogía ‘Momia’, ni trilogía ‘A todo gas’. Rara vez se hizo nada tan bello y tan cercano en cine como la denominada por el propio director argentino ‘Trilogía de la clase media’ y que también podría definirse como la ‘Trilogía de lo humano’ o ‘Trilogía humana’. Hablamos de las películas argentinas ‘El hijo de la novia’ (que representaría la relación del hombre con la familia), ‘El mismo amor, la misma lluvia’ (que versaría sobre las relaciones de pareja) y el caso que ahora nos ocupa: LUNA DE AVELLANEDA, del 2004, que representaría la relación del hombre con la comunidad. Todas dirigidas por quien ya es uno de los más grandes sin resquicios de duda (no por nada ha dirigido algunos capítulos de ‘House’), Juan José Campanella. Un director que ha sabido emocionar desde lo cotidiano, a ilusionar desde el fango de la derrota, a soñar esperanzados desde la rutina más humana, más reconocible, más entrañable.

El motor fuera borda: el guión. Un guión que aquí va de menos a más y al que se prepondera, se respeta y se mima al detalle. Aquí se encara el complejo tema de si de verdad es posible hacer algo utópico por los demás sin que suene a un montón de doctrinas samaritanas de catequesis. El eterno conflicto entre el egoísmo y el bien común. Si alguna vez en la vida y en el cine el hacer algo por los demás sonó creíble fue aquí, en esta obra maestra donde el egoísmo se plantea razonablemente, como una opción humana, como un empuje de la necesidad. Es el triunfo del hombre como ser humano capaz de tener sentido común frente al dictatorial instinto de supervivencia.
En esta ocasión se cuenta además con uno de los discursos finales mejores que se recuerdan; uno que no suenan a un montón de patrañas aprendidas sino que plantea cuestiones posibles, muy reales, muy razonables y muy conscientes. Sin olvidar uno de los créditos finales más graciosos y significativos jamás vistos.

Al frente de la trilogía está un reparto de auténtico lujo que se basa en dos pilares fundamentales. Primero y posiblemente, el actor más astuto y listo de todos cuantos se hayan puesto nunca enfrente de una cámara, el enorme Ricardo Darín, que aquí lo borda de nuevo. Y segundo, el lujo de acompañante, Eduardo Blanco. Es como aquellos jugadores de fútbol que no necesitan palabras o señas para entenderse. Cada uno sabe cómo respira el otro, y da gusto verlo reflejado en la pantalla. También cuenta, aparte de secundarios de fábula (lo de Valeria Bertuccelli es caso aparte de lo genial), con un pequeño trabajo de José Luis López Vázquez, que es todo un homenaje al cine y a él mismo.


Un lujo donde reconocerse todos, donde identificarse todos. Uno no tiene mayor esperanza en la humanidad cuando espera ser salvado por superhéroes galácticos, sino cuando observa obras tan gozosas como ésta, con historias que no rehúyen del dolor o del fracaso, para renacer esperanzados con más fuerza. Donde el espectador se mira en el personaje de tú a tú para así conseguir imaginar que luchar por algo más que por sí mismo pude también merecer la pena.