EL ÚLTIMO GRAN MAGO, de Gillian Armstrong
por Álvaro Pedraz
-‘Yo soy un tipo astuto, taimado, un tipo de la calle. A mí no me dan gato por liebre…’- Todo eso está muy bien, pero es que lleva los calcetines blancos con dos rayitas y asoman unos bolígrafos por el único bolsillo de la camisa de manga corta… Sirva esta lamentable analogía para describir el regusto final con el que se sale de la última proyección de la cándida directora australiana de ‘Mujercitas’.La trama pretende caminar sobre el filo entre la farsa picaresca y la credulidad romántica; y fracasa, porque el resultado resulta inverosímil y muy poco intrigante, aparte de desfallecer a un romanticismo muy cutre y mal desarrollado. Además, la moraleja es desangelada, esa conclusión de que lo que verdaderamente es mágico son los ‘polvos’…
El ritmo es rápido pero para contar detalles que no importan en modo alguno, lo que la convierte en pesada durando apenas noventa minutos. Lo breve, si no importa, se puede hacer eterno. Y eso que manejaba a un personaje tan atractivo como el gran Houdini y tenía de atmósfera una época tan de supervivencia instintiva como atractiva y bella, con esas urbes sucias y enigmáticas.
Catherine Zeta-Jones, entre otras virtudes, da la talla y rasgos para esa imagen de años 20, pero cuesta creerla en registros pícaros o malévolos. Su expresión es demasiado angelical para esas cuitas. Guy Pearce, en forma para el papel, sinceramente es lo de menos.
Un argumento que pretende pero no llega. Una conclusión inverosímil y un desarrollo soso que no atrapa al indiferente espectador en momento alguno. Otro comercialismo con magos de años 20. Repitan conmigo: ‘Abracadabra, ya no me acuerdo de nada’.
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