Mamarrachada: dícese de una acción desconcertada y ridícula. Dícese también de la cuarta película del director sueco emigrado a Hollywood.

Estamos ante uno de los ‘thrillers’ de terror psicológico más chuscos de toda la historia. Basado en un relato corto del comercialísimo Stephen King, nos llega este trajín de ritmo absolutamente cansino, de sustito en sustito y tiro porque me toca (típicos primeros planos rápidos de aquí para allá); con incongruencias a granel y algo maligno que ni se explica ni demasiada falta que hace. No hay excusa para soltar por una habitación todo tipo de fenómenos y personajillos, sin desarrollo, sin motivo. Suena ‘radio-olé’ de repente, desaparecen ventanas, bichos raros, no le dejan robar las toallas, paranoia, ruidos, se quema, se congela, se vuelve a quemar, los peces en el río… Buff.

Prácticamente monólogo de John Cusack (el papel de Samuel L. Jackson es mínimo –con lo que fue en ‘Pulp Fiction’…-), en la piel de un piolín descreído a la par de escritor en una habitación maldita o mejor dicho, un gambitero con camisa hawaiana dando tumbos por una habitación de hotel. Sustitos comerciales, típicos jueguecitos para ver qué es real y qué no lo es, apariciones de su hijita fallecida (‘papiii’).


Terrorífica película de lo mala que es, que no llega a ‘serie B’, ni siquiera a ‘serie Z’, más bien es todo un ‘Peta Z’.