Si alguna vez el que escribe se ha arrepentido de su pasión cinéfila, es en momentos como estos, en los que uno debe sacrificarse para evitar que el dubitativo espectador vaya a ver la undécima calamidad del director nacido en Jamaica: Stephen Hopkins (Sí, el mismo de Pesadilla en Elm Street 5)

Que se trata de una película en extremo vulgar y previsible hasta la extenuación es quedarse corto. Que intenta fracasadamente acercarse (ni por asomo) a obras del estilo de 'La Profecía', 'Seven' o 'La Semilla del Diablo', recurriendo a trucos fáciles, desgastados y consabidos, es demasiado piropo para semejante desastre.

Estamos ni más ni menos que ante una de las peores producciones de todos los tiempos que no rescata ni la belleza innegable de Hilary Swank y sus múltiples modelitos ante el peligro, ni los efectos (por cierto pobres), ni nada en absoluto.

Cuando uno se ha curtido admirando a Hitchcock, Inagaki, Lang, Clouzot o Kim-Ki-Duk, ver esto es como un grotesco graffiti sobre marco.

En definitiva, un film (o como se diga) lamentable, no sólo por lo previsible y cutre del argumento o por el catolicismo cerrado y rural tan típicamente americano y cargado de trucos desgastados y repetidos hasta el bostezo, sino porque no ha aprendido que unos sustos de risa, no ocultan el tedio y la simplicidad de la triste historia de base.


El verdadero y auténtico misterio de la película es averiguar por qué no se programa directamente como somnífero televisivo a la hora de la siesta.

Lo peor que he visto desde mi último viaje en Auto-Res.

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