Menudo berrinche me llevé. Leía palabra tras palabra y no podía dar crédito a lo que mis ojos veían. -Pero claro- pensé –Lo ha escrito un hombre- (presa de un pretendido feminismo que nunca profesaré).

-Dos eternas horas y media cargadas de bolsas pijas de compras, grititos, besitos, abracitos, fiestas de pijamas y móviles rosas con lentejuelas- así lo describía Álvaro para mi total desesperación. Quería darle la presunción de inocencia antes de tirarme a su yugular (aún no tengo el placer de conocerlo en persona pero vaya, algo hubiera tenido que hacer), así que permanecí callada unos cuantos días a la espera de mi momento.

Mi gran momento de gloria llegó (me las prometía yo muy felices) y toda la desesperación se esfumó (un gran momento se hizo tan pequeñito...). En su lugar apareció una ligera indignación mientras un soporífero bostezo se arrellanaba en mi rostro a la salida del cine.

No puedo decir que no me gustara la película porque estaría mintiendo descaradamente. No puedo presentarme como defensora de las causas inteligentes y “no frívolas” porque creo que todos tenemos una parte de cada una de ellas en nuestro ser. No puedo esconderme y dejar de reconocer que disfruté con el estilismo de la peli y con todas las pijerías en ella descritas. Sólo diré (en mi defensa) que todo fue demasiado.

Media hora de Sexo en Nueva York (la serie) me parecía un ejercicio de desinhibición y de fashion style muy adecuado para el final de una jornada estresante de trabajo. Dos horas y media de “Las aventuras de Carrie, Samantha, Miranda y Charlotte” rozaron lo kitsch y rebasaron la línea permitida en algunos momentos.

Aunque no puedo evitarlo... sigo siendo fan de la idea, mal le pese a mi compañero de andanzas (mi novio se desespera cuando dan la serie en el canal Cosmopolitan y no lo dejo hacer zapping. Pobrecito, ¿hacemos una recolecta para ponerle un monumento?).